[R-P] Adiós Manolo. (Arturo Pérez Reverte.)

[Juan María Escobar]

O sea una España mestiza como lo son sus hijas de la América Española. 
Seguramente esos nuevos españoles sentirán arder su sangre al leer las 
páginas en que Don Arturo recuerda el 2 de mayo de 1808 (Un día de cólera) 
especialmente la escena del mercado de en la plaza de Las Cibeles cuando una 
multitud mira en hosco silencio el paso de los invencibles coraceros 
franceses que se dirigen al centro de Madrid para aplastar los motines que 
se acababan de iniciar. Seguramente resonarán en sus oidos (como yo las 
escuché al leer la escena) el chasquido simultaneo de cientos de navajas 
sevillanas que se abrian para ser empuñadas por sus dueños para abalanzarse 
sobre caballos y jinetes que osaban ollar el suelos español.

----- Original Message ----- 
From: "Martín Gorojovsky" <martingorojovsky en gmail.com>
To: <escobar45 en infovia.com.ar>
Cc: "Lucha de masas para recuperar la Argentina" 
<reconquista-popular en greenhouse.economics.utah.edu>
Sent: Monday, May 28, 2012 11:20 PM
Subject: [R-P] Adiós Manolo. (Arturo Pérez Reverte.)




Va una reflexión de actualidad de don Arturo Pérez Reverte, el autor
de la muy recomendable serie de aventuras del (todos de pie) Capitán
Alatriste.

Link original: 
http://www.perezreverte.com/articulo/patentes-corso/684/adios-manolo/

Saludos,

Martín.

Adiós, Manolo

XLSemanal - 28/5/2012

De compras. Me atiende una señora con acento eslavo, de un metro
ochenta de estatura a ojo de buen cubero, con el pelo rubio y los ojos
claros. De ésas que dan miedo. O casi. Hechos los trámites, llama a
dos empleados, y éstos se ocupan del resto de la operación. Uno es un
rumano eficiente que se ocupa de mí con diligencia, y hablando un
español casi perfecto, me advierte: «Cuidado con esta pieza, que es
muy jodida y se suelta». Lo de muy jodida lo ha dicho con el
desparpajo y la naturalidad de quien le tiene tomado el punto a la
pieza que se suelta y al habla de Cervantes. Integrado total. El otro
empleado es un joven azteca, o maya, o lo que sea. Uno de allí, con un
magnífico pelo negro, la piel cobriza y unos ojos oscuros e
inteligentes. También son ojos orgullosos. Hace un momento, mientras
brujuleaba por la tienda, tuve ocasión de presenciar una escena de ese
mismo joven con un cliente ligeramente estúpido, y de advertir la
mirada que le dirigió el indio cuando al otro se le fue un poco la
mano en el trato. Si te llego a pillar en Tenochtitlán aquella noche
-decía elocuente esa mirada- me hago un llavero con tus pelotas.
Incluso si te encuentro un sábado por la noche, de copas, igual me lo
hago. Huevón.

El caso es que salgo de la tienda satisfecho, porque además de
eficientes son gente amable, que sabe lo que importa un cliente en
estos tiempos. En la puerta me paro a dejar pasar a tres niños que
vienen del cole con mochilas a la espalda, hablando de sus cosas.
Deben de andar por los ocho o diez años. Dos son chinos totales, y uno
de ellos lleva una felpa -detesto discúlpenme, la sucia palabra
sudadera- del Real Madrid y les está diciendo a los otros algo que
acaba con la frase «os lo juro, tíos». Me lo quedo mirando con media
sonrisa en la boca y la otra media en la tienda de la que acabo de
salir, y me digo: ahí los tienes, chaval. En los últimos veinte
minutos has visto a seis personas, y sólo los padres de dos nacieron
aquí. Y acaba de pasar un chino de Lavapiés, hincha del Madrid, con un
acento castizo que te vas de vareta. Ésta es la España que hay,
concluyo. Y la que viene. La que va siendo. Y a lo mejor por ahí nos
salvamos, al final. O se salvan nuestros descendientes. Cuando pasen
los tiempos de la purga, de la penitencia por lo que fuimos y aún
somos, y nuestra mala simiente ancestral se diluya por fin en la
genética, y otra generación de españoles diferentes nos borre del
mapa.Camino detrás de los tres críos, observándolos mientras pienso en
todo eso. En que dentro de unos años, sus nietos se mezclarán con los
de la bolchevique rubia de la tienda, del americano de ojos orgullosos
e inteligentes, del rumano que sabe que las piezas son jodidas y se
sueltan. Y de esos fascinantes cruces de caminos del azar y la vida,
saldrán españoles nuevos: jóvenes gloriosamente mestizos, con la
mirada orgullosa del indio en unos ojos rasgados y asiáticos que
tengan el color claro de la ucraniana de la tienda y la inteligencia
del rumano de eficaz parla cervantina, aliñados tal vez con el valor
desesperado del africano que se jugó la vida a bordo de una patera.
Españoles felizmente distintos, nuevos, mezclados entre sí, que rompan
nuestra estúpida inercia para generar, como ocurre en los buenos
mestizajes, hombres y mujeres más atractivos, imaginativos e
inteligentes. Sobre todo, cada vez más lejos de los fantasmas y odios
viscerales que emponzoñan este lóbrego patio de vecinos llamado
España. Gente distinta, a cuya sangre mezclada y renovada importen un
carajo las secuelas no resueltas de las guerras carlistas, la guerra
del Segador, los mártires de la Cruzada, los fusilados del franquismo,
el fuero de los Monegros, el Estatut de Úbeda y toda nuestra larga
enfermedad histórica. Nuestra puerca estirpe de insolidaridad, vileza
y mala leche. Nacerán así españoles nuevos, prácticos, que se rían en
la cara de los sinvergüenzas que ofrecen euros a cincuenta céntimos,
esqueletos de armario, errehaches y endogamias catetas. Que se vayan a
la cama juntos, se preñen unos a otros y nos preñen a todos tantas
veces como haga falta, hasta que lo importante, lo necesario, se
dibujen con nitidez en la retina de nuestra estirpe. Hasta que nazca,
al fin, un español que busque el futuro en vez de la manera de hacerle
la puñeta al vecino, o vengar a su abuelo. Puestos a ser analfabetos
-eso ya parece irremediable-, seamos al menos analfabetos guapos, con
ojos verdes, ritmo africano y latino en las venas, andares de mulata
hermosa, aplomo de eslavos tenaces, coraje de sangre moruna. Y al
tradicional Manolo moreno, bajito, limitado, fanático de las fiestas
de su pueblo, de la efigie del santo patrón y de la última y puta
guerra civil, que le vayan dando.

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