[R-P] ( Orlando Barone) Fábula del que caminaba sobre las aguas y cuento sobre el fracaso del viaje a España

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Fábula del que caminaba sobre las aguas y cuento sobre el fracaso del viaje 
a España

Bruto, ignorante, iletrado, indocto. Todo eso. En el texto de la semana 
anterior, en una metáfora donde aludía al pollo de criadero todavía informe, 
escribí "hermafrodita" en lugar de escribir asexuado, indeterminado, 
ambiguo. Lo siento. Nadie es un poco imperfecto, más bien, lo es mucho. Como 
en mi caso. Compenso transcribiendo a continuación una fábula perfecta. 
Merecería ser de Esopo o de Samaniego aunque, en este caso, está 
protagonizada por humanos. O al menos, lo es uno de ellos. Dice así: "Bush, 
todavía presidente, le pide un encuentro secreto a Evo Morales. Se 
encuentran en una isla del lago Titicaca custodiados por la CIA y por los 
más fieles herederos aymaras del altiplano. En la isla sopla un viento 
fortísimo y a Bush se le vuela el sombrero tejano al medio del lago. 'No te 
preocupes Bush', le dice Evo Morales. 'Ya te lo traigo'. Y el boliviano 
camina por el agua hasta el lugar donde flota el sombrero y, al volver, lo 
más campante se lo entrega sonriente al propietario. Al otro día, los medios 
del mundo titulan unánimemente la noticia: 'Evo Morales no sabe nadar'".
Si necesitan saber la moraleja es porque están distraídos.
Es como no saber la moraleja de la fábula de la boleta única. ¿No la saben? 
Yo tampoco. ¡Cuánto trabajo teórico y metafísico republicano para no tener 
que enfrentarse con la realidad de la praxis! Lo que sí no quisiera es que 
salieran defraudados. Tanto apoyo y auspiciantes como tienen, no fuera cosa 
de terminar en fracaso. Hablando de praxis, que en griego es acción, me 
acuerdo del materialismo dialéctico. Mi amigo Hugo Presman, que estuvo 
releyendo a Karl Marx como cuando estudiaba en la Facultad de Economía, me 
recuerda esta frase de Marx: "El capital es trabajo muerto que renace como 
un vampiro chupando trabajo vivo". No quiero mortificarme, pero casi todos 
somos vampiros, algunos en modestas dosis domésticas y, otros, lo son en 
grandes reservas de plasma proletario. Lo cierto es que la frase me dejó a 
merced de otro interrogante exclusivamente mío: "Pero, ¿y si las cosas 
llegaran a ir tan mal que también el trabajo vivo estuviera muerto?". Ah, no 
solamente el vampiro se quedará sin chupar. También, los portadores se 
quedarán secos. Por suerte, Barack Obama va a recibir mucho plasma y otra 
vez saldrá reanimado el vampiro. Lo que nadie sabe es si, una vez consumido 
ese plasma inyectado artificialmente, el vampiro volverá a obtener alimento 
natural del trabajo vivo o, en revancha, el trabajo vivo, sediento, se 
chupará al vampiro.
Como se ve, son tiempos inspiradores. Me asalta la sospecha de si 
aprovechándose de los despidos y del desempleo, no habrá ya quienes quieran 
poner de moda otra vez a San Cayetano. El santo venía aquí alicaído: los 
índices que anuncia el ministro Carlos Tomada lo venían desinflando año tras 
año. Ahora, puede ser relanzado entusiastamente por los mismos que causan el 
desempleo. El obispo lefebvrista Richard Williamson, que niega el 
Holocausto, ya quedó desempleado de su afán seminarista por el Vaticano. 
Residía en una comunidad de La Reja desde hace años. Una joven periodista, 
sorprendida porque fueron los de la televisión suiza quienes descubrieron su 
morada argentina, me pregunta: "¿Tienen que venir de Suiza porque aquí nadie 
lo sabía?". Insolvente para resolver el interrogante, repregunté: "¿Vos 
sabés si en tu barrio no vive Bin Laden?". Ahora, en serio. Leí por ahí, en 
uno de esos partes de guerra anónimos de un blog inverosímil, que Bin Laden 
se hizo apresar como si fuera otro y está en Guantánamo con nombre falso. 
Porque es el lugar más seguro donde nadie iría a buscarlo.
También leí que José Luis Rodríguez Zapatero, embobado por la presencia de 
Cristina Fernández, va a abandonar a su mujer para irse con aquélla. Esto lo 
tengo que chequear porque es grosso. Debo hacer lo mismo que hacen con las 
versiones en los grandes medios y en los pequeños. Ratifican, se cercioran, 
se basan sobre varias fuentes fidedignas antes de lanzarse a cometer, de 
todas maneras, un infundio. Aunque no creo que Néstor Kirchner se preste a 
hablar sobre algo tan íntimo.
Un cibernauta del magma de la red se pregunta, me parece que con fundamento, 
¿de dónde habrá sacado la plata Hugo Moyano para comprarse el traje de Black 
Tie con el cual se vistió para la cena con los reyes de España? La CGT le 
habrá dado un crédito blando. Sigo sin entender cómo, en la delegación, no 
llevaron a Eduardo Buzzi, Alfredo De Angeli, Mario Llambías y Hugo Biolcati. 
Porque no les gusta la gente seria. Y así les fue en el viaje. Lean a los 
cronistas de las Indias contar sus fábulas acerca del fracaso de la 
delegación argentina. Al final, la mandaron de vuelta antes de tiempo. A 
España, lo único que le interesaba era Aerolíneas Argentinas. Lo único. Como 
si en una catedral, donde hay alerta por la corrosión de los cimientos, el 
sacristán sólo estuviera preocupado por la licitación de la limpieza del 
santo del fondo. No valen las imágenes cordiales y felices que vimos en los 
reyes y en Rodríguez Zapatero. Eso era diplomacia forzada, hipocresía 
hipócrita. Por suerte, estamos informados y así nos enteramos.
Qué sería de nosotros sin el periodismo puro. Sin los taxistas que repiten 
al periodismo puro. Y sin los que se nutren de los taxistas, del periodismo 
puro y de los informes fidedignos del barrio o la oficina. Y de paso, le 
agregan algún ingrediente inverosímil para hacerlo pasar por verosímil 
contando con que estúpidos hay en todas partes y no necesariamente sólo 
entre los opositores. También los hay oficialistas. Y hay estúpidos que no 
saben lo que son, ni si son lo uno o lo otro, pero escuchan y repiten. Son 
opositores por aquiescencia, a la segunda potencia, de carambola a varias 
bandas. Ya no tienen pensamiento, tienen versiones. La versión es la secuela 
de la noticia; la noticia es la secuela del hecho; el hecho es la secuela de 
la acción; la acción es la secuela de la voluntad o de la inercia. Entre la 
semilla y el fruto se generan las fábulas. ¿Conocen la del hombre más 
mentiroso del mundo al que le recriminaban tanta mendacidad? Listo para ser 
condenado al patíbulo moral (supongamos hipotéticamente, en la iglesia de 
San Nicolás, en la avenida Santa Fe) el tipo se disculpaba diciendo: "Es que 
yo creo todo lo que digo. No miento porque lo creo".
Hoy paro acá. No quisiera seguir consumiendo aire acondicionado y 
computadora y después tener que recurrir al Defensor del Pueblo para que me 
salve de pagar la factura.  A la insurrección campesina contra las 
retenciones se le incorpora ahora la insurrección de los consumidores que no 
quieren pagar más la luz ni el gas ni las expensas. Son la nueva tendencia 
de rebeliones más bien electrodoméstica.
En cualquier momento surge la insurrección de los muertos contra los vivos, 
reclamándoles por haberlos dejado morir en lugar de morirse ellos. A muchos, 
razón no les falta. Berlusconi saldría a reivindicarlos con su cabeza de 
reflejos iridiscentes. Hay muertos que merecen vivir más que mil vivos. Y no 
voy a hacer nombres. Y hay vivos que, francamente.
Por suerte, poco a poco, con insurrecciones así, el mundo se volverá justo.
Ahora quieren traer el ataúd de Borges a la Recoleta. Es un error. Lo justo 
es que Borges no nos  "vea" desde tan cerca.

 


	

	
		
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