[R-P] Pancho no quiere chicle.

Dom Sep 2 07:32:15 MDT 2007

También me siento cerca de ese "Pancho" tierno y popular que protqgonizó 
Mario Moreno, Cantinflas.

O del Trío los Panchos, que con sus boleros prologaron enormes batallas 
felizmente ganadas en otros escenarios inmediatamente posteriores.

Un abrazo

outa

Prensa Schiavoni escribió:
> [Ayúdenos a financiar la lista, escriba a recpopmod en gmail.com.]
> 
> CITANDO LA FUENTE,EL MATERIAL DE ESTA LISTA ES DE LIBRE REPRODUCCIÓN
> 
> 
> Muy querida Carola:
> 
> La mayoría de nosotros no somos de esos Panchos. Más bien nos gusta 
> identificarnos con ese otro Pancho que popularizó el mariachi:
> 
> "En el tren que viene el jefe
> engancharon dos vagones,
> uno para Pancho Villa
> y otros para sus cojones".
> 
> Besos cariñosos en el inicio de la tornasolada noche sabatina. MINGO
> 
> 
> 
> ----- Original Message ----- 
> From: "carola chavez" <tongorocho en gmail.com>
> To: "Domingo Schiavoni" <prensaschiavoni en gmail.com>
> Cc: "Lucha de masas para recuperar la Argentina" 
> <reconquista-popular en lists.econ.utah.edu>
> Sent: Saturday, September 01, 2007 7:24 PM
> Subject: [R-P] Pancho no quiere chicle.
> 
> 
> [Ayúdenos a financiar la lista, escriba a recpopmod en gmail.com.]
> 
> CITANDO LA FUENTE,EL MATERIAL DE ESTA LISTA ES DE LIBRE REPRODUCCIÓN
> 
> 
> Pancho no quiere chicle.
> 
> 
> Los gringos son una especie de Rey Midas de los estereotipos. Todo lo
> que miran lo reinterpretan, lo sintetizan y luego lo escupen a para
> que nosotros creamos que somos lo que ellos dicen y no lo que
> realmente somos.
> 
> Para ellos un ''latinou'' es un personaje morenito, bajito, que usa un
> sombrero grande con madroños en el ala, un poncho al hombro de origen
> indefinido, pantalones blancos percudidos, alpargatas, chalequito de
> torero, bigotito que no termina de germinar, siempre achinado,
> portador eterno de una sonrisa tonta, porque un tonto no sabe sonreír
> de otra manera. Es dormilón nuestro ''latinou'', duerme porque es muy
> flojo y, cuando no lo hace, además de sonreír como tonto, dice ''si
> señor, si señor'' a todo lo que le pregunten.
> 
> A veces baila Pancho, porque siempre se llama Pancho. Cuando Pancho
> baila muerde obligatoriamente un clavel, se para como un torero y da
> un taconazo al piso con la suela de su alpargata. Toma a María en su
> brazos y baila un jarabe tapatío dando largos pasos de un tango
> sintético, gringo, de brazos estirados. La música le llega al cuerpo
> de nuestro Pancho desalmado, y siente una urgencia de lanzar a María,
> de un empujón apasionado, al otro lado de una pista de tierra, donde
> por alguna razón, siempre hay una gallina que huye aleteando alarmada.
> Zapatea Panchito emocionado como lo haría un imaginario e imposible
> andaluz, mientras grita. ¡Andale, ándale, ipa, ipa y olé!
> 
> Pancho sufre del un mal común entre los Panchos, cada vez que aparece
> en escena un acorde de guitarra lo acompaña. Su pueblo, siempre
> polvoroso, no conoce el silencio, cada Pancho un acorde cada acorde un
> tiroteo, un ay ay ay, un si señor. Cuando Pancho duerme María lava la
> ropa en el río mientras, miles de Pepitos corren medio desnudos por
> las calles de tierra detrás de un perro flaco.
> 
> En el pueblo hay una iglesia, una cantina, que siempre se llama
> Cantina, y un mercado que es destrozado cada día cuando Pancho pelea
> con Pancho, haciéndole mas daño a los tomates y piñas, nunca faltan
> las piñas, que al bribón que se ganó la golpiza por decir no se qué de
> la madrecita santa de Pancho que también se llama María.
> 
> Siempre hay un gringo extraviado, que aparece en el pueblo para
> remediar lo irremediable. Con su ingenio innato, inventa una bomba
> para sacar agua de un pozo que el mismo excava con el viril sudor de
> su frente. Cuando suda Jack no suda, se pone mas guapo, es como si se
> pusiera gomina, su pelo se despeina bonito, cae el mechón indómito
> justo sobre el ojo azul cielo del hombre que conoce la libertad.
> 
> Como él usa Colgate sus dientes son tan blancos que ya no parecen
> dientes, parecen chicles de menta. Y es eso lo que atrae a los Pepitos
> harapientos que, en coro desafinado, gritan señor, señor chicle por
> favor.
> 
> Conocen el chicle de forma ancestral. En tiempos inmemorables un Billy
> estuvo en el pueblo y dejó siete viudas, doce hijos, un Ford modelo T,
> y una primitiva caja de chicles. El abuelo Pancho cuenta cada noche de
> luna, las aventuras de aquel gringo valiente que salvó a pueblo de si
> mismo cuando el solo era un Pepito.
> 
> El pueblo de Pancho se llama indistintamente, Tijuana, Río de Janeiro,
> Buenos Aires, Bogotá o Madrid. Tiene un aeropuerto en el cual
> aterrizan modernos Boeings y Jumbos entre cochinos, ovejas, cabras y
> gallinas que viven el todas partes menos en un corral. Custodian a
> modo de pastorcitos al rebaño y a la patria Panchos uniformados de
> soldados represores, malvados, corruptos, dispuestos a desplumar tanto
> a las gallinas como a los gringos que pasen por su jurisdicción.
> 
> Dentro de una oficina de paredes sucias, que no han visto una mano de
> pintura desde que Bobby pasó un día y la pintó, un bombillo
> intermitente y solitario cuelga del techo como un ahorcado que se
> niega a pasar a mejor vida. Una mesa compartida por sellos, botellas
> de tequila vacías y María de la Mala Vida, quien le soba los pies al
> sargento Pancho que, sin botas, sin camisa pero con la pistola al
> cinto, extiende la mano, sin levantar la mirada, y con voz pastosa de
> dice: ''dólar señor''.
> 
> El presidente Pancho, vestido de general condecoradísimo, habla inglés
> como Ricardo Montalbán. Recibe a Jimmy, un emisario del valiente
> George, con una sonrisa cínica, un buenos días burlón, y un desayuno
> ranchero en un patio andaluz opulento, pletórico de aves meridionales,
> según palabras rebuscadas de Pancho, y gallinas no tan exóticas que,
> como ya sabemos, son los únicos seres que gozan de libertad por estos
> lados.
> 
> Pobres Panchos ricos en diamantes, oro, petróleo, madera, ríos, mares.
> Lo que la naturaleza tenía que repartir por todo el mundo cayó sobre
> ese pueblo polvoriento. Panchos brutos incapaces de manejar sus
> recursos y sus destinos, Panchos que recién descubren los carros, la
> televisión, la Coca-Cola. Ignorantes personajes que deben ser educados
> a punta de Paris Hilton, Warner Brothers y American Express. Cambiou
> espejitou por orou.- Dice Sam con sus dientes Oral B, su pelo Head &
> Shoulders y su actitud Monroe, América para los americanos, es decir,
> All of the Americas just for us.
> 
> En la medida que nos sintetizan nos fragmentan en mil Tijuanas. Vaya
> paradoja, nos dicen que no somos hermanos, tenemos fronteras, el
> vecino es raro, no existe, o es una amenaza, pero a la vez somos todos
> Panchos y Marías, lo vi en el cine mientras comía cotufas, lo veo en
> la tele cada día. Señores que confusión.
> 
> No se salvan ni ellos mismos de esa manía reinvencionista. Se dibujan
> a si mismos como musculosos salvadores irremediablemente guapos,
> capaces de dar la vida por defender su causa en lugares remotos y
> hostiles. Son hijos de la tierra de la libertad, the land of the free,
> the home of the brave. Son todos ricos y poderosos aun cuando Billy
> Bob viva en un trailer de latón. Tienen negros malos, Panchos
> degenerados, pero siempre ganan los buenos, ellos, rubios, hombres tan
> templados que son capaces de besar a Jenny en medio de una explosión
> devastadora, que no les tiembla la voz ante un cañón de Magnum
> apuntándole la nariz: ''go ahead make my day.''
> 
> Se pintan tan maravillosos, nos pintan tan imbéciles, que no les
> cuesta creerse su propia mentira, dejan de verse mientras se miran en
> la pantalla gigante de su vanidad.
> 
> Pero como yo me llamo Carola y no usé nunca faldas de flores y
> faralaos, ni parí ocho pepitos, no me lo creo. Jamás esquivé a una
> gallina en un aeropuerto, si vi algún soldado con cara de maluco
> alguna vez, pero he visto otros con caras de Robertos normales y
> corrientes. Nunca he sido arrojada, por hombre alguno, al otro lado de
> la pista de baile de un apasionado empujón. Yo no me lo creí, ni yo,
> ni la mayoría de quienes vivimos al sur del Río Grande.
> 
> Claro que siempre hay un desubicado que, al ver que no se parece a
> Pancho ni María, que por el contrario, es blanco, tiene carro y habla
> inglés, se cree que es un gringo con mala suerte, que le toco nacer en
> Caracas y no en la mayami de sus anhelos.
> 
> Se sienten como un Mike atrapado en el cuerpo de un Alberto, viven una
> vida limitada por un pasaporte que nos los representa. Desean
> desesperadamente una intervención de esas que los militares llaman
> quirúrgicas, de esas que los civiles blancos creen que no los afectan.
> Se consideran inmunes a las bombas inteligentes que no distinguen a un
> Pancho de un Alberto porque fue un Andrew quien la inventó.
> 
> ''Mission accomplished'' dijo Georgie, vestido de piloto de combate
> con un traje que le quedaba apretado y hacía que su andar fuera
> extraño porque se le quemaba el arroz. No solo calculó mal la talla de
> su disfraz de héroe, se equivocó, como solo lo puede hacer un idiota
> que se traga sus propias mentiras, al calcular la talla de su
> adversario.
> 
> ¿Misión cumplida George? ¿Really?...
> 
> Sobre esa montaña de mentiras definen sus estrategias y así no hay
> cálculo posible. No hay flecha que de en el blanco si se apunta a un
> espejismo.
> 
> Usando a sus Panchos útiles, intentan en vano quebrantar nuestro
> espíritu con tarjetas Mi Negra, limosnas que no queremos, sueños que
> no soñamos. Como el flautista de los cuentos, pretenden atraernos con
> su música a ritmo de barras y estrellas, pero tenemos ojos grandes y
> vemos mas allá, y por muchas estrellas que nos ofrezcan, nosotros solo
> miramos las barras detrás de las cuales nos quieren colocar.
> 
> Entonces se descolocan cuando les miramos a los ojos, sin sombreros
> con madroños de por medio, y les decimos decididos: No señor, no
> señor, váyase a la mierda señor...
> 
> 
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