[R-P] LA PURA VERDAD y MILONGA DEL MARGINADO PARANOICO

[INFOR-MET]

Como ya comente en otras ocaciones, suelo escuchar de
16 a 19 la radio de las madres de Plaza de Mayo.Tiene
alli, un excelente programa Blanca Rebori y luego otra
locutora con estilo parecido, de la que no retengo el
nombre. Se caracterizan por leer mucha poesia, de
autores no difundidos, guatemaltecos, hondureños,
brasileños, y argentinos "malditos".
Gracias a estas lectura descubri tardiamente a un muy
interesante poeta y escritor argentino contemporaneo,
un tal Casas, y escuche estos dos poemas de Paco
Urondo, del que prejuiciosamente no habia leido nunca
nada, creyendolo excesivamente panfletario o autor de
obras "demasiado contingentes". Como tantas veces, me
equivoque.
Teniendo en cuenta que la figura de Urondo esta siendo
rescatada en estos dias por un par de peliculas, actos
y homenajes que muchas veces ponen el acento en su
mitica figura de escritor comprometido y militante
montonero, resulta oportuno leerlo, creo yo.

VAn dos poemas breves de Paco Urondo, que a mi me
gustaron...

Rolo

LA PURA VERDAD

Si ustedes lo permiten,
prefiero seguir viviendo.
Después de todo y de pensarlo bien, no tengo
motivos para quejarme o protestar:
siempre he vivido en la gloria: nada
importante me ha faltado.
Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado
de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor
y miedo y apremio.
Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve
sueños espantosos y buenos amores, ligeros y
culpables.
Me avergüenza verme cubierto de pretensiones; una
gallina torpe,
melancólica, débil, poco interesante,
un abanico de plumas que el viento desprecia,
caminito que el tiempo ha borrado.
Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin
darme cuenta, voy iniciando
una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a
cualquiera o aburrir de golpe.
Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi
memoria ha muerto y se queja
con otros dioses varados en el sueño y los malos
sentimientos.
El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme,
pero lo he derrotado
para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán
algún día.
Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la
Cenicienta, aunque algunos
me recuerden con cariño o descubran mi zapatito
y también vayan muriendo.
No descarto la posibilidad
de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la
inclemencia.
La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado
por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne
perfecta.
Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud
y en mi destino y en la buena suerte:
sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido
y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra
desidia.
Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una
palabra;
compartir este calor, esta fatalidad que quieta no
sirve y se corrompe.
Puedo hablar y escuchar la luz
y el color de la piel amada y enemiga y cercana.
Tocar el sueño y la impureza,
nacer con cada temblor gastado en la huida
Tropiezos heridos de muerte;
esperanza y dolor y cansancio y ganas.
Estar hablando, sostener
esta victoria, este puño; saludar, despedirme
Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco.

Del otro lado (1960- 1965)


MILONGA DEL MARGINADO PARANOICO

Parece mentira
que haya llegado a tener
la culpa de todo lo que ocurre
en el mundo; pero es así. Han tratado
de disuadirme psicólogos y sociólogos de mi tiempo,
me han dado razones de peso técnico largamente
formuladas y
parcialmente ciertas. Pero
yo sé que soy culpable de los dolores
que aquí siento y recorren el mundo; de las soledades
que lo van vaciando: quisiera saltar
como Juan L. Ortiz, vociferar
como Oliverio Girondo, pero: primero, ellos me ganaron
de mano; segundo, no me sale bien y aquí
empieza todo nuevamente: otro sufrimiento
igual a diapasones y recursos
que conozco perfectamente y que no vale la pena
repetir: primero, para no emularlos; segundo, porque
tendré que ir
reconociendo que no he sabido
hacerme entender. Y esto es agudo como un ataque
que nos traga la lengua; pido entonces disculpas
por la mala impresión, por las exageraciones.

Poemas póstumos (1970- 1972)

Paco Urondo






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