[R-P] Nota de Actualidad Una lágrima para un recuerdo

[Hugo Presman]

UNA LÁGRIMA PARA UN RECUERDO
             Por Hugo Presman
Pasó hace más de cinco décadas. No me lo contaron. Yo estuve ahí. Fue el 18
de julio de 1954. Fue en Colonia López, una de las tantas colonias judías de
Entre Ríos. Recuerdo claramente la escena. Un chico delgado, pequeño, de
ocho años, pegado a la vieja  radio que funcionaba con una batería de auto.
La electricidad era un avance desconocido. Faltaban horas para que jueguen
River y Boca en la Bombonera. Pero el chico quiere saber como va a formar su
equipo. Algo ha escuchado. Parece que no van a jugar ni Walter Gómez ni
Labruna. El uruguayo por estar lesionado. Angelito porque creo ahora
recordar había fallecido su padre. El chico delgado no puede entender que el
máximo goleador contra Boca no juegue por esa desgracia familiar. El mismo
que entraba a la cancha de su adversario histórico tapándose la nariz.
Lo recuerdo bien. Yo estuve ahí. En esa cocina de campo donde la abuela de
ese chico, Teresa, estaba (esto no lo recuerdo, me lo imagino) haciendo los
varenekes de quesillo. Todo casero. La masa, el quesillo y la crema. Pero al
chiquilín le importan poco los varenekes. Lo importante es quienes jugarán
por Walter Gómez y Labruna. Seguramente que por "el feo" entrará Enrique
Omar Sívori, que debutó en el primer partido del campeonato, el 4 de abril
ganando River a Lanús por cinco a dos. En los primeros veintidós minutos, el
excepcional botija Walter Gómez, el de la cintura de junco  y la gambeta
cortita, convirtió cuatro goles. El quinto lo hizo el debutante de San
Nicolás, el cabezón Sivori. Tenía entonces dieciocho años. El chico que está
al lado de la radio, ansioso, tiene 10 años menos. Los primeros seis
partidos de aquél campeonato jugó el debutante con la número 10. Tres
partidos más tarde, contra Platense reemplazo a Prado jugando de entreala
derecho. Luego no jugó contra Chacarita y llegó el ansiado partido con Boca.
El chico continúa pegado a la radio mientras el abuelo Jacobo con su
castellano enrevesado no entiendo esa locura de su nieto y recuerda algún
pogrom de la lejana Odesa. Teresa sigue estirando la masa de los varenekes.
Recuerda cuando un colono trajo la primera radio a ese lugar perdido de las
cuchillas entrerrianas y  no funcionó. Otro vecino convocado al evento
exclamó sarcástico: "Como podes ser tan ingenuo para pensar que de ese cajón
va a salir una voz". Rosita y Elías, los padres del chico, que no se despega
de la radio, lo contemplan con mirada comprensiva. El chico no come los
varenekes de Teresa. El tío Mote, con una burla, intenta hacerlo engranar al
hincha inapetente. A las tres de la tarde dan la formación de los equipos.
Transmite Fioravanti con los comentarios de Besio y Cané. Debuta un pibe de
diecisiete años, en lugar del uruguayo. Se llama Norberto Menéndez.
Escuchen. Es la magia de la radio. Ahí rodeado de campo y soledad, la voz
cristalina del relator anuncia: River saldrá a la cancha con Carrizo, Pérez
y Guastavino, Tesouro, Venini, y Sola, Vernazza, Prado, Menéndez, Sívori y
Loustau.  Boca lo hará con: Musimessi, Colman y Edwards, Lombardo, Mouriño y
Pescia, Aguilar, Baiocco, Borello, Fernández y Herminio González.
Los nervios devoran al chico. El partido agoniza cuando a los 42 minutos del
segundo tiempo, el odontólogo Eliseo Prado convierte el gol de la victoria.
Aun recuerdo como el grito del chico tapó el relato del gol de Fioravanti.
No me lo contaron. Yo estuve ahí. Y luego en los comentarios los generosos
elogios para Sívori y Menéndez.
Era 1954. El chico delgado, que cumpliría nueve en agosto, no sabía, en ese
hogar antiperonista que se empezaba a vivir el último año del gobierno de
Perón. Si le habían enseñado en la escuela que " los únicos privilegiados
eran los niños". Si sabía que en diciembre iba a dejar de ser hijo único
porque nacería su hermana Graciela.
El chico creció con el rito de escuchar la radio y leer El Gráfico y El
Mundo Deportivo. Y los domingos siguiendo la transmisión de los partidos.
Festejó los campeonatos del 55,56 y 57. Enrique Omar Sivori ya era titular
indiscutido. Fue estrella en el Sudamericano de Lima de 1957 integrando un
de los equipos más extraordinarios de toda la historia. Aquel cuya delantera
era Corbata, Maschio,Angelillo, Sívori y Cruz. Se le frunció el ceño cuando
lo vendieron después de jugar el primer partido del campeonato de 1957. Diez
millones de pesos. Los suficientes para que el estadio en forma de herradura
se convirtiera en una circunferencia.
Pasaron los años. Sivori fue estrella en Italia. Su gambeta corta y
endiablada, su pique formidable, su olfato goleador, lo pusieron apenas un
escalón por debajo de Pelé, Alfredo Di Stéfano y Maradona. En el Juventus
ganó tres ligas: 57-58, 59-60, 60-61. y dos copas de Italia 59 y 60.  Pasó
como Maradona por el Napoli donde obtuvo un subcampeonato. En 1961, obtuvo
el Balón de Oro al mejor jugador europeo.
El chico aquel de la historia, militó políticamente, terminó su carrera
universitaria fue profesor de la mismas facultad donde se recibió, escribió
cientos de artículos, se casó con Elsa después de un largo noviazgo y en
1978, el 24 de enero, a las 17,10, subieron a un avión de Aerolíneas que los
llevaría a  Europa.
Y entonces, la vida que es una excelente novelista, unió estas dos
historias. En el asiento de al lado de un grupo de cinco butacas, estaba
Enrique Omar Sívori. Mientras sobrevolaban el Océano, la conversación matizó
el viaje entre Ezeiza y Barajas. El chico, entonces un hombre de 33 años le
contó esta historia. Enrique saboreaba con fruición varios vasos de whisky
con hielo. Su interlocutor sabía que la parca le había llevado un hijo
adolescente al cabezón. Barajas interrumpió la conversación que nunca más se
reanudó.
Hoy el diario trae la noticia de la muerte de Enrique Omar Sívori a los 69
años. El crack de las medias caídas y con el potrero exhibido en cada
jugada.
Al chico aquél, hoy un hombre de 59 años, se le cayó más de una lágrima. Por
Sivori y egoístamente por su infancia lejana. Por aquellos varenekes que no
comió y que hoy daría cualquier cosa por saborearlo. Por la sonrisa cómplice
de sus padres, y de aquellos abuelos que maltrataban el castellano pero no
la ternura. Por aquel tio Mote que se alejó de ésta parte de la familia por
conflictos económicos.
No me lo contaron. Yo estuve ahí. Porque soy aquél chico pegado a la radio y
que al cabo de muchos años accedió a un micrófono. Para decirles sus
opiniones, para comentarles las noticias, para intentar reflexionar junto
con los escuchadores, para contarles esta historia. Para escribirla y
distribuirla a través de la magia de Internet.
El día que Enrique Omar Sívori se fue a jugar en la cancha celestial
seleccionado por ese marcador implacable que es la muerte. Pero la victoria
de la parca es parcial. La memoria gambetea al olvido y el cariño sigue
marcando goles en el arco de enfrente de los que se fueron, cada vez que se
los recuerda. Este pretende ser un gol modesto garabateado para
homenajearte. Hasta siempre Cabezón.

18-02-2005

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