[R-P] HACE TREINTA AÑOS, EL AAIÚN

[Boletín Bambú]

HACE TREINTA AÑOS, EL AAIÚN
Arturo Pérez-Reverte

Diario PUEBLO. El Aaiún, 22 diciembre. De nuestro
enviado especial, Arturo Pérez-Reverte). Se
acabó. «Sáhara mogrebía.» Sáhara marroquí, gritan
esos chiquillos que, ante el Parador, agitan
banderas rojas con la estrella de cinco puntas.
El taxi se detiene con estrépito de chatarra. «Al
aeropuerto.» El nativo, con expresión
indiferente, mete dentro mi reducido equipaje.

Nueve meses en el Sáhara: un saco de dormir, una
vieja pistola inutilizada que alguien capturó en
combate al Polisario, y algunos amigos. El
Ejército marroquí es dueño de la ciudad, y se
nota. El nuevo amo del Sáhara es el coronel
Dlimi, de las Fuerzas Armadas Reales. «Los
saharauis van a tener ahora el amo que merecen»,
ha dicho uno de los españoles notables que se
marchan con la conciencia tranquila.

Llueve mansamente sobre El Aaiún, convertido en
una ciudad fantasma. Ya no se ven uniformes
españoles: En cada esquina, en cada cruce, entre
la luz gris, patrullan soldados marroquíes y
gendarmes con el arma lista. Libre al fin de la
necesidad de guardar las apariencias, Hassan II
pacifica la ciudad. Se asegura que España ha
entregado a Marruecos una relación con los
polisarios fichados por la Policía. Al caer la
noche, saharauis con los ojos vendados son
conducidos a misteriosos puntos de destino, con
un fusil apoyado en la espalda. Otros escapan por
el desierto con sus familias, hacia el este. Los
he visto salir de noche, amontonados sobre viejos
Land Rover: ancianos, mujeres, niños, cabras.
Pero rondan la aviación y las patrullas
marroquíes. Muchos no llegarán nunca.

Se acabó. «Sáhara mogrebía.» España se lava las
manos. En el Zoco Viejo, donde nuestros soldados
fueron siempre los mejores clientes, las tiendas
están vacías. En los barrios musulmanes, los
nativos pegan la oreja al receptor para escuchar
Radio Sáhara libre. En el desierto, al este y al
sur, la lucha continúa: los guerrilleros han
atacado Bucraa con fuego de mortero esta mañana,
causando dos heridos en el destacamento español
de tropas nómadas que aún protege las
instalaciones. Desde su cuartel general, el
coronel Dlimi y su estado mayor se disponen a
marroquizar el Sáhara. «No existe el Polisario
–han declarado hoy–. Es una invención de los
periodistas.»

Última noche en el cuartel de la Policía
territorial. La unidad está disuelta: la tropa
peninsular, en Canarias; y muchos nativos,
veteranos de nómadas y territoriales, tras verse
desarmados por sus jefes, vagan por el desierto
dispuestos a unirse a los polisarios a quienes
combatían hasta hace poco. Aquí sólo quedan
algunos oficiales españoles que ultiman su propia
evacuación. En el bar, durante mucho tiempo
refugio de reporteros desamparados, el teniente
coronel López Huerta murmura: «Qué tristeza… Qué
vergüenza». Los otros –Labajos, Sandino, Galindo–
beben en silencio. «Si los polisarios nos
hubieran ayudado, al menos…», se lamenta alguien.
La placa de madera con los nombres de los
muertos, españoles y nativos, ha desaparecido de
la pared. Combates viejos que ya nadie recuerda,
ni importan.

La suciedad y los muebles rotos se acumulan en
las aceras, frente a las casas, y algunas calles,
cubiertas de papeles quemados y mojados, despiden
un olor insoportable. De patios de cuarteles y
oficinas aún se levantan al cielo humaredas de
documentos que arden. Bajo la llovizna,
innumerables perros abandonados por sus dueños
durante la evacuación recorren las calles con el
pelo mojado y la mirada lastimera. Todo es
desolación. En el cabaret El Oasis, las chicas se
han marchado: Silvia, La Franchute. Todas. Ahora
sólo hay bingo. Aburridos oficiales y soldados
marroquíes sustituyen a los legionarios. Pepe el
Bolígrafo, el veterano gerente, me despide con un
abrazo y suspira: «Así es la vida, compadre». 

En los muros de la capital del Sáhara, el sol y
las recientes lluvias comienzan a borrar las
inscripciones de: «Fuera Marruecos» y «Viva el
Frente Polisario» que llenan la ciudad. Colgadas
de hilos eléctricos, las banderas saharauis ya
son sólo jirones sucios y descoloridos. El Aaiún
es una ciudad silenciosamente estrangulada.

Me expulsan de aquí. Soy persona non grata. Ahora
mi periódico me envía a Argel y al desierto, por
el otro lado. Ésta es mi última crónica desde el
Sáhara marroquí. Hace frío. Dentro de tres días
será Navidad. 

El Semanal 18 de diciembre de 2005

[Tomado de la lista "Conozcamos la Historia"
<conozcamoslahistoria en gruposyahoo.com.ar>

* * * * *

“En la noche del 27 de febrero de 1976, a la luz
de los faros de los vehículos guerrilleros, el
Frente Popular para la Liberación de Saquia El
Hamra y Río de Oro (Polisario), proclamó la
República Árabe Saharaui Democrática.

“Tras la ceremonia, los guerrilleros del Frente
Polisario retornaban a los frentes de batalla a
proseguir la guerra de guerrillas contra las
fuerzas militares de Hassan II de Marruecos, que
ingresaron a territorios del antiguo Sáhara
Español para relevar la dominación ibérica de
casi dos siglos sobre una de las zonas más ricas
de fosfatos del Mundo”.

Fuente: Alexis Barkal, “Algo más que una taza de
té”, revista Diálogo Social Nº 90, Panamá, junio
de 1977.

* * * * * 

”Hassan de Marruecos y Mojtar de Mauritania
lanzaron sus tropas a la conquista creyendo que
sería un paseo. Hassan dijo que en pocas semanas
iría al Sájara a tomar té entre las dunas. Con el
correr del tiempo, un golpe de estado terminaría
con el gobierno de Mojtar, y los nuevos
gobernantes firmarían la paz con el Polisario y
retirarían las tropas mauritanas. El periodista
Roberto Bardini explica en una crónica desde el
frente: «A Hassan se le enfrió el té sin poner un
pie en el Sájara »”.

Fuente: Ignacio González Janzen, Esto Pasó en
África, editorial Extemporáneos, México, octubre
de 1981, pág. 28



	
	
		
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