[R-P] Para Monsieur Du Baraibar: León Felipe

[edgar smith]

Monsieur le Marquis:

Habiendo demostrado Ud que es un hombre de exquisita
sensibilidad poética...

Sabiendo de su apreciación de los buenos poetas
españoles...

Teniendo en cuenta que entre las alegrías que me
depara esta lista, esta la de haber adoptado una
"nieta" patagónica...

Que esta "nieta" me acaba de obsequiar un poema, un
clásico - de León Felipe...

No puedo menos que compartirlo con Ud.

Don León Felipe comprendió tan bien la naturaleza de
Inglaterra, que leerlo no deja de emocionarme.

A tout aller

Le Fasciste Sensible     

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Raposa

(...) Abajo quedas tú, Inglaterra, 
vieja raposa avarienta, 
que tienes parada la Historia de Occidente hace más de
tres siglos
y encadenado a Don Quijote. 
Cuando acabe tu vida
y vengas ante la Historia grande
donde te aguardo yo, 
¿qué vas a decir? 
¿Qué astucia nueva vas a inventar entonces para
engañar a Dios? 
¡Raposa! 
¡Hija de raposos! 
Italia es más noble que tú. 
Y Alemania también. 
En sus rapiñas y en sus crímenes
hay un turbio hálito nietzscheano de heroísmo en el
que no pueden respirar los mercaderes, 
un gesto impetuoso y confuso de jugárselo todo a la
última carta, que no pueden
comprender los hombres pragmáticos. 
Si abriesen sus puertas a los vientos del mundo, 
si las abriesen de par en par, 
y pasasen por ellas la Justicia
y la Democracia Heroica del hombre, 
yo pactaría con las dos para echar sobre tu cara de
vieja raposa sin dignidad y sin amor
toda la saliva y todo el excremento del mundo. 
¡Vieja raposa avarienta: 
has escondido, 
soterrado en tu corral, 
la llave milagrosa que abre la puerta diamantina de la
Historia... 
No sabes nada. 
No entiendes nada y te metes en todas las casas
a cerrar ventanas
y a cegar la luz de las estrellas! 
Y los hombres te ven y te dejan. 
Te dejan porque creen que ya se les han acabado los
rayos a Júpiter. 
Pero las estrellas no duermen. 

No sabes nada. 
Has amontonado tu rapiña detrás de la puerta, y tus
hijos, ahora, no pueden abrirla
para que entren los primeros rayos de la aurora nueva
del mundo. 
Vieja raposa avarienta, 
eres un gran mercader. 
Sabes llevar muy bien
las cuentas de la cocina
y piensas que yo no sé contar. 
Sí sé contar. 
He contado mis muertos. 
Los he contado todos, 
los he contado uno por uno. 
Los he contado en Madrid, 
los he contado en Oviedo, 
los he contado en Málaga, 
los he contado en Guernica, 
los he contado en Bilbao... 
Los he contado en todas las trincheras, 
en los hospitales, 
en los depósitos de los cementerios, 
en las cunetas de las carreteras, 
en los escombros de las casas bombardeadas. 
Contando muertos este otoño por el Paseo de El Prado,
creí una noche que caminaba
sobre barro, y eran sesos humanos que tuve por mucho
tiempo pegados a
la suela de mis zapatos. 
El 18 de noviembre, sólo en un sótano de cadáveres,
conté trescientos niños muertos... 
Los he contado en los carros de las ambulancias, 
en los hoteles, 
en los tranvías, 
en el Metro..., 
en las mañanas lívidas, 
en las noches negras sin alumbrado y sin estrellas... 
y en tu conciencia todos... 
Y todos te los he cargado a tu cuenta. 
¡Ya ves si sé contar! 
Eres la vieja portera del mundo de Occidente, 
tienes desde hace mucho tiempo las llaves de todos los
postigos de Europa y puedes dejar entrar y salir a
quien se te antoje. 
Y ahora, por cobardía, 
por cobardía nada más, 
porque quieres guardar tu despensa hasta el último día
de la Historia, 
has dejado meterse en mi solar
a los raposos y a los lobos confabulados del mundo
para que se sacien en mi sangre
y no pidan enseguida la tuya. 
Pero ya la pedirán, 
ya la pedirán las estrellas... 

Y aquí otra vez, 
aquí
en estas alturas solitarias. 
Aquí, 
donde se oye sin descanso la voz milenaria
de los vientos, 
del agua y de la arcilla
que nos ha ido formando a todos los hombres. 
Aquí, donde no llega el desgalitado vocerío de la
propaganda mercenaria. 
(...)




	

	
		
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