[R-P] Un cuento en homenaje a Eva Perón

[Nestor Gorojovsky]

[Sentimentalismo de peronista, dirán algunos.  Otros, simplemente, 
pensarán en los miles de argentinos que bien pudieron haber sido 
protagonistas de este relato de J. Rachid]

LA METALURGICA

La“Mimí” le decían de apodo los conocidos del barrio, como 
un homenaje, quizás, a ésa cumbre del cine de Giancarlo 
Gianini dirigido por la fabulosa Lina creo que de apellido 
Wetmuller, retratista pintora del mundo ignorado o 
idealizado de los laburantes en serio a quienes todos 
nombran y pocos tocan...

Teresa, tal su nombre, ex textil de 20 años de hilandería 
hasta que la modernidad como excusa y un patrón 
inescrupuloso, hicieron que pasase a la categoría de 
desamparada social, en cola detrás de la DGI, para cobrar en 
la convocatoria de acreedores.

Los patrones de Teresa, transformados en llorones de las 
ventajas comparativas de los chinos, por su trabajo 
esclavista que no pudieron remedar en nuestro país, que “no 
entiende”según ellos, que debe bajar el costo argentino, 
léase condiciones laborales.  Mientras, muy preocupados por 
la suerte de sus trabajadores, esperan mejor oportunidad en 
Punta del Este para pasar el mal trago....

La Teresa de cara curtida por años indescifrables, mirada 
firme de acumulación de experiencia, lo que da sabiduría, 
aunque con ése dejo de nostalgia, cansancio, dolor, 
agotamiento que traduce el rostro humilde que se queda sin 
futuro, más cuando José el compañero de toda la vida, padre 
de sus hijos Paco, Carli y la gurisa Carolina que no sólo no 
lo conoció sino que nació después de que tuvo la mala idea 
de caerse, sin soltar el fratacho, junto al andamio desde el 
piso 8.

No fué bastante agravio que no le garpasen la pensión, 
porque el negro estaba en “negro” y encima el trompa adujo 
que el aparejo lo había armado el José, por lo tanto el 
accidente era por impericia laboral...

Pero la Mimí no es mina para el afloje, y menos con los 
gurises atados, por lo que rápidamente consiguió nuevo 
oficio y profesión en el mercado laboral dispuesto a 
acogerla de inmediato.

Se hizo seleccionadora de aluminio con estabilidad 
geográfica y aprendizaje precoz de los lenguajes de la 
calle...

De 20 a 24 hs  Llavalle entre San Martín y Florida, se 
transformó mágicamente en su nueva línea de producción, 
cambiando capataces por ratis, compañeras de laburo por 
patines y laburantes del cirujeo como ella, y ladris 
bolseados oportunistas y cagones a la hora de la verdad...

Mami me puedo comer las papas de Mac Donald que dejó un 
chabón...?

Dejá eso ahí, Carli y no se te ocurra darle a tu hermana, 
dejalo para los hambrientos, nosotros recolectamos latas así 
que ayudame o cuidá a tu hermanita...!!!

“Somos trabajadores de la recolección” le repetía todos los 
días Teresa a sus hijos y ellos a su vez en la escuela donde 
concurrían de mañana, decían mi mamá es metalúrgica en el 
aluminio....

También encontraban en la basura algunos descartes de 
máquinas y computadoras que se podían vender a buen precio, 
porque la lata sólo da 0, 05 por cada una, así que cuando 
encontraban algo de valor hablaban con los tipos de 
seguridad de los edificios, que laburan de ratis pero no son 
ratis, sino laburantes como nosotros que cuidan la merca de 
valor para evitar el descuido de la selva nocturna...

De 200 a 300 por día se hacía la Tere con los bepis, para el 
morfi alcanza salvo cuando la yuta viene de apriete:”tenés 
que dejar 10 para los muchachos, Mimí sino sabés como 
son...” batía el rati, que ni siquiera para pedir derecho 
tenía jeta y si no los dejaba, no laburaba por una semana.  
Así es la lleca, llena de malandra con tiras que no se sabe 
de donde salen, con la ley del más fuerte en cada esquina y 
hasta el aviso que viene la yuta o la Muni levantando tenés 
que garparlo al fin del día a los pesados de verduqui, los 
que arreglan con el tira de la seccional...

Pero Teresa era respetada, por aquello de que las minas con 
fuerza valen doble y con pibes mucho más cuando desloman la 
vida en medio de esos monigotes fantasmas negros amontonados 
de todas las noches poteñas, embolsados deshechos acumulados 
por los que se dedican a colocar su testimonio de jornadas 
oscuras, de horas laboradas con el ritmo del cuarzo, en 
bolsas cerradas que podrían describir sus angustias y sus 
pulsiones diarias, pero que a Tere le servían de sustento 
para su familia

Mamá...!!! los libros se pueden vender...?

Mimí tomó con cuidado las ajadas y amarillentas páginas que 
le alcanzaba Paco, con dificultad comenzó a intentar develar 
el contenido de una tapa que ya no existía, pero con la 
precaución de que no se desarme frente a la violación de la 
lectura, de quien ya era fondo de tacho de basura, condenado 
a cualquier experimento de reciclado, antes que a ser 
investigado por los habitantes de la noche.

La cara de Teresa cambió de expresión perceptible aún con la 
poca luz del farol de Lavalle, sus surcos faciales se 
hicieron infinitos, su mirada mientras pasaba las hojas con 
cuidado adquirió una profundidad que los chicos nunca habían 
observado, como si se volviesen hacia adentro con la misma 
velocidad con que las  lagrimas inundaban los 
compartimientos y derramaban su ternura en las mejillas, 
como testimonio de lo profundo de la conmoción que estaba 
enfrentando...

Teresa sintió que la historia se le venía encima, un mundo 
olvidado hasta por ella, cuando hija de obreros en casa de 
adobe rompió la historia yendo a la escuela desde el primer 
día de clase con su guardapolvo blanco, igual que el resto 
de los pibes por primera vez en la familia, la misma cultura 
con la que exhibía su nueva condición de operaria textil 
cuando se incoroporó a la fábrica o cuando conoció el mar 
gracias al gremio, junto a sus compañeras de trabajo o La 
Cumbre por el gremio del José, cuando pudo parir sin pedir 
permiso en una Clínica donde antes solo parían las mujeres 
de “los otros” y vivir el orgullo de los primeros años de 
matrimonio aunque ya grandes...

El llanto acompañado ya de profunda congoja, imparable 
porque venía del alma, ésa que se expresa sin especulaciones 
cuando nos viene a la garganta y nos transfiere la emoción 
de la cual nos privamos a diario, por aquello de que no te 
entren balas, siempre la guardia en alto, pero en éste caso 
la situación se salió de madre ante el estupor de los pibes, 
que a ésa altura miraban desconsolados a su mamá quebrada 
desde adentro...

Se acercaron los otros habitantes de la noche, como remolino 
protector alrededor de la víctima, compartiendo el dolor sin 
importar el motivo, indagando poblables ayudas, intentando 
consolar, pero sin saber de qué, ni aquello que había 
provocado en la Mimí la dura, semejante reacción justo en 
ella, la que todo lo enfrentaba y todo lo podía....

Se abrieron los ojos de Tere y recorrieron la platea que la 
observaba en silencio y se aflojó la tensión, su cara 
parecía recorrer paisajes de atardeceres cordilleranos por 
la tranquilidad que de golpe expresaba con una leve sonrisa, 
que parecía sacada de su propia historia por la fuerza que 
transmitía.

No se asusten ya está, ya pasó, es que mamá se acordó de que 
existe otra vida, más linda que la que vivimos, pero eso es 
historia les dijo a los chicos que ya se fué y ojalá 
vuelva...

Mientras guardaba los restos de libro en su bolso, con 
cariño y cuidado, los que miraban pudieron leer apenas casi 
adivinando el título y el autor:  "La Razón de mi Vida", de 
Eva Perón.


Néstor Miguel Gorojovsky
nestorgoro en fibertel.com.ar

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"Sí, una sola debe ser la patria de los sudamericanos".
Simón Bolívar al gobierno secesionista y disgregador de 
Buenos Aires, 1822
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